Una nueva y divertida sección

Ya le conozco todas las mañas a la enfermedad. Cuando me acuesto, pruebo durante unos instantes quedarme boca arriba. Si me duele la cabeza, es en seguida, y en tal caso me acomodo de costado y duele menos, casi no duele o incluso hay veces que no duele en lo más mínimo. Duermo con un brazo fuera del cubrecamas, que funciona como termostato y hace que se me destape la nariz. Siempre tengo a mano el almohadón con forma de marciano que me regaló Sil y si estoy tan congestionada que tengo que dormir sentada, me entrego a sus brazos. Si después me duele la espalda, me jodo.

Así hasta que la homeopatía vuelva a obrar otro milagro en mí como cuando dejé los antiobióticos y los derechos humanos. 

Saludos

Para Félix Bruzzone, que me han dicho que lee este diario, un besito!

Estoy con el Nene y otros compañeros de militancia/trabajo en negro. Todos sentados entre la mesa grande de las señoras y la pared, yo del otro lado de la mesa.

Uno de ellos, de apellido ilustre, que demostró una singular hipocresía cuando me echaron y que quizás por esa cualidad está haciendo una rutilante carrera parlamentaria, está maquillado. Los labios pintados de rojo, los ojos bien delineados, muy prolijo, toda una señora él también.

PRINCESA MONTONERA (a los gritos): ¿Esto es que lo que querías? ¿Para esto luchabas? ¿Para conseguirle puestos en el Estado a tus amigos? ¿Para esta cosa clientelar?

(Recuerdo bien haber gritado la palabra clientelar y no haber podido armar correctamente una oración con ella).

A continuación sueño que me hago la paja y no puedo acabar.

Disculpen si no cuento los domingos. Últimamente estoy más atenta a los miércoles. Hace tres miércoles echaron de su plaza a los familiares de desaparecidos de Argelia. Hace dos miércoles a Nassera le pegaron y le rompieron la remera. El miércoles pasado no reprimieron pero tampoco los dejaron acercarse.

Tengo un entusiasmo militonto que no me reconozco. Me encantaría ser toda escepticismo e ironía y no esta inesperada militonta internacionalista de los derechoshumanos. Esto que me está pasando atenta contra la narración.

Sueño topográfico recurrente 1

Sueño un sueño topográfico recurrente.

Estoy de vacaciones con Argentina. Estamos en una ruta, a la entrada de una ciudad. Hay un cartel de bienvenida y una indicación de un lugar que no sé qué dice. En el sueño sí sé, leo y le propongo a Argentina ir a ese lugar. Decidimos ir caminando. Tenemos que tomar hacia la derecha. Hace muchísimo calor sobre la ruta y resulta ser más lejos de lo que creíamos. Llegamos a una avenida costanera que está sobre el nivel del mar. Abajo, el agua y algunos barcos. Es una bahía. El mar es muy azul. Quizás hay algunos puestos en la costanera. Gente no hay: hace demasiado calor. Llegamos hasta la otra punta de la bahía y volvemos. Tenemos que ir a otro lugar en la misma ciudad del que nos habíamos desviado para hacer este paseo.

El sueño recurrente no es ése. El sueño recurrente es que estoy en la ruta, a la entrada de la ciudad, que leo el cartel y que me acuerdo que fui con Argentina a ese lugar y quiero volver. Y no puedo. No lo encuentro o no tengo tiempo o me olvido.

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JARDÍN DISCRETO

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Fue en el puesto de flores de Cabildo entre Sucre y Pampa, cuando todavía víviamos a la vuelta, en la edad dorada de la infancia en Belgrano. Pasamos y a Argentina le llamó la atención esa planta que se llamaba como yo. Ella no compraba plantas, sino que le regalaban o robaba gajos. Pero ésa la quiso comprar porque llevaba mi nombre. Me emocionó el homenaje.

Me la dio cuando me mudé a mi casa anterior, la casa enorme comprada con la indemnización. Cada tanto algo le pasa. La transplanto y sufre, o se bicha o como ahora, la dejo afuera durante el invierno, sabiendo que es de interior, porque la veo fuerte y me parece que aguanta.

Repito: a la planta que lleva mi nombre la quemó la escarcha.

Apenas sube un poco la temperatura, se abren las puertas y se vuelve a la práctica de la jardinería. A evaluar los daños del invierno y reparar lo que se pueda. Culpa, mucha culpa. A la planta que lleva mi nombre, la quemó la escarcha. A ninguna se le concedió asilo en la cocina, ni a las aromáticas ni a la portulaca. El rosal, abandonado a los pulgones. Un helecho secándose y el otro bichado. Por suerte está el jardín, con las camelias, los limoncitos y el jazmín del país lleno de pimpollos morados.

Jota acaba de anunciar que hay rayos y ya caen gotas sobre las hojas. Los instantes se me ensanchan. La música de Andy que Jota estuvo tocando todo el año, la lluvia, la casa, los planes. Ya conozco el final de este diario. Va de un viaje a otro viaje y en el medio, el check-list.

Una hiji me acusa de no consensuar y no respetar las decisiones del conjunto. Lloro.

Fragilidad, tu nombre es mujer!

Mi teatro llega al lugar que se merece

Nassera

Decía Nassera, madre de Amine, 21 años, desaparecido en Argelia, cuando la conocí, en 2002, en Bruselas:

On me demand souvent: Nassera comment fais-tu pour vivre avec ça? Je ne vis plus. Je ne pense qu'aux disparus, je dors avec les disparus, je me réveille avec les disparus.

Me preguntan seguido: Nassera, ¿cómo hacés para vivir con esto? Yo no vivo más. No pienso más que en los desaparecidos, me duermo con los desaparecidos, me despierto con los desaparecidos.

No se imaginen lágrimas ni golpes bajos. Nassera habla rapídisimo en francés, tanto que recién este año, después de compartir varios días con ella, empecé a entenderle casi todo. Nassera no llora, nunca.

Hoy se la quisieron llevar presa en Argel. Las otras madres la protegieron. Conozco la escena. Pasó con Slimane, que es hiji, cuando estuve ahí. Un policía lo prepoteaba, él se encabronaba también, el cana ya sonreía ante la perspectiva de llevárselo, babeaba. Una madre lo tiró a Slimane para atrás de la remera y las otras se cerraron en torno a él, como una manada.

Hoy sí se lo llevaron preso.

Mientras tanto, en la Disneylandia de los Derechos Humanos, seguimos hablando de las mil y un maneras de hacer memoria.

Sueño decepcionado

Sueño con Gustavo. Está flaco, lindo y joven, como cuando lo conocí, o un poco más (más flaco, más lindo, más joven), más parecido a papá en la época de Géminis pero con el pelo corto. Está sentado frente a mí, pero lo llamo por teléfono. En el sueño no hay ningún aparato, le hablo mirándolo a los ojos, sin embargo es una llamada telefónica. Desde una decepción profundísima, le pregunto cómo está. Me mira con una cara de pena devastadora. No me contesta o no le doy tiempo de contestar. Le digo una vez más, inútilmente, que está mal, muy mal, que tendría que comenzar un análisis. Me despido y corto, no quiero escucharlo decir que no, no quiero escucharlo decir nada. Corto y le comento a otra persona que está al lado mío que llamé para ver cómo estaban mis sobrinos.

El tiempo de la falsificación

Desde mi palacio de Almagro, tierra liberada, con la camelia florecida como nunca y los jazmines a punto de explotar, mientras distintos negritos se turnan en el random para amenizar mi escritura con reggae y ritmos africanos, casi sin dolor de cabeza, capaz de sostenerle la mirada al edificio lleno de sol que veo por la ventana, anuncio a mi pueblo montonero bloguero que comenzó el tiempo de la falsificación.

Hay entradas de este diario antedatadas. La Princesa Montonera dice "antedatadas" como dice "judicializado", tiene mucho roce con el Derecho, y también con el Revés, y de hecho actualmente teje en punto arroz.

Arréglenselas como puedan, ya son grandes.

FICCIÓN O MUERTE
VIVA LA PATRIA

Para fans

Hoy visito a Adriana Varela en el programa "Aceto no", en Radio Cooperativa, AM 770. A las 16 hs.

Las princesas, por más montoneras que sean, no tienen pesadillas con asambleas interminables en las que los hijis se chumban, se muerden, se desmembran.

¡La banco tanto!

"Bomba sexy y compromiso político", dice el diario.

No, no es la Princesa Montonera. Es ella.

Poniendo estaba la gansa

A los 246 lectores que se dominguearon ayer en este blog, les tendría que cobrar.

De tal jarra, tal jarreiro

Tengo tres fotos nuevas de mi papá. En dos de ellas, se ríe. Agregaría que no tenía fotos de su sonrisa, pero no me va el golpe bajo.

Domingazo 4 de julio

192 lectores no tuvieron mejor idea que venir a despejar la tristeza de haber quedado afuera del mundial a este blog, a leer los sueños con fantasmas y los problemitas hechos síntoma de una víctima del terrorismo de estado.

No, chicos, así no.