Siempre muere Argentina

Estoy en Buenos Aires. Es viernes. Mañana sábado vuelvo a Berlín. Estoy en una casa vacía, como si fuera una casa recién levantada. Me avisan que se murió Argentina. Me doy cuenta de que no puedo tomarme el avión mañana, porque me tengo que quedar para el velorio y el entierro. Me alegro de haberla visto ayer, después de cinco años de no hablarnos. La recuerdo con bolsas con comida en las manos. Está Jota, que es mi novio. No vivimos juntos. Jota me dice: No me puedo quedar esta noche porque tengo pobres. Él hace alguna cosa solidaria con pobres. Le contesto: esta noche la pobre soy yo. Jota se queda conmigo. No estoy triste por la muerte de Argentina, estoy contenta de haberla visto por última vez.